J’ai répondu : « Bien sûr. »
Deux mots. C’est tout ce qui est sorti de ma bouche. Je crois même avoir esquissé un sourire, car j’ai grandi dans le Midwest, et les femmes comme moi apprennent à sourire à leurs propres funérailles si la lumière est flatteuse.
Puis je me suis retourné et j’ai rebroussé chemin sur le sentier pavé.
Le chauffeur attendait toujours près du portail. Je crois qu’il espérait pouvoir m’aider avec le sac cadeau. Il a aperçu mon visage à travers le pare-brise et n’a pas dit un mot pendant les quarante minutes de trajet jusqu’à l’hôtel.
Que Dieu bénisse cet homme. J’aurais dû lui donner un pourboire plus important.
Dans ma chambre d’hôtel, assise au bord du lit, vêtue de mon manteau de voyage, je tenais le sac cadeau sur mes genoux. Impossible de le poser. Le poser, et le rêve serait devenu réalité.
Mon téléphone a vibré deux fois sur ma table de nuit. Je n’ai pas regardé.
Une petite chose me trottait sans cesse dans la tête pendant que j’étais assise là.
La veille, lors du dîner de répétition, le père de Joselyn, Stanford Hartwell, s’était penché vers moi au-dessus d’une assiette d’asperges assaisonnées et m’avait demandé si ma société avait déjà fait affaire avec sa société immobilière commerciale à Hartford.
J’ai dit non, parce que c’était non. Nous n’avons pas fait affaire avec son entreprise.
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